El olivo. Y todo me parece milagro


Olivos en temporada. Asís. Casi lista para la cosecha de la aceituna. (Foto by Daniel Ramos. 2016)

Propongo comenzar esta reflexión con dos espléndidos poemas: uno de Federico García Lorca (1898-1936), y la otra de Alda Merini (1931-2009), el primero; poeta español, la segunda; poetisa italiana.



Paisaje

El campo de olivos se abre y cierra como un abanico.

En el olivar hay un cielo sumergido

y una lluvia oscura de estrellas frías

si el viento gris ondea.


Los olivos están llenos de gritos.

Una bandada de pájaros cautivos

agitando muy largo sus colas en la oscuridad.

Brazos nudosos

Vestido con un susurro verde plateado

acaricia el cielo intemporal.

El susurro de las hojas cuenta de los hombres, del esfuerzo, del trabajo,

mientras las cadenas de perlas se mecen en el viento,

la rica promesa del oro verde.


El olivo, se cuenta entre las civilizaciones que pasan por alto el mar Mediterráneo, entre las cosas más bellas de la vida. Fernand Braudel, (1902-1985) historiador francés, definió el Mediterráneo como:


"el mar del olivo, dentro de la 'trinidad mediterránea': trigo, vid, olivo".

Y de hecho, la historia del olivo, que según la tradición nació en la tumba de Adán en Tabor, está entrelazada con la de las civilizaciones mediterráneas.



Tiene sus raíces en la historia de la humanidad y se entrelaza con historias populares, mitología, religión. Muchos han escrito en el olivo, de los autores griegos y latinos más conocidos. Y en el Salmo 128 leemos, al exaltar "al hombre que teme al Señor y camina en sus caminos" que "su novia es como una vid fructífera en la intimidad de su hogar, sus hijos como brotes de olivo alrededor del tu cantimplora“. Hay alrededor de setenta citas hechas en la Biblia.


En este escrito mío, me gustaría comenzar con los dibujos, el trabajo de una pintora amiga mía Santina Ricupero, porque creo que estos troncos de ella lloran más que nada una humanidad herida, privada de los signos de reconocimiento, pero siempre firme en su esfuerzo hacia lo alto, para reafirmar su confianza en el hombre, en su habilidad, por esa llama divina que se le da. Junto contigo que me lees, me gustaría captar su mensaje para que llegue al corazón y te permita percibir su poesía.



(Trazos de Santina Ricupero, 1953 Canicattì, Sicilia. Italia. )



A menudo, el signo, la necesidad de rastrear, rascar una superficie con un lápiz, es una expresión de algo que está por suceder. Y no solo eso. Aquí la pintora dejó deliberadamente los borrados visibles de los letreros anteriores en las hojas, para que las imágenes estuvieran en proceso.



Aquí está la razón de los borrados visibles, que permiten que los signos anteriores se crucen con los nuevos. El signo agudo y decisivo en papel blanco no tiene el mismo valor que adquiere en un campo de signos anteriores, parcialmente cancelado. Mi amiga dice: "Son dos o más líneas o curvas que se entrelazan para crear la vibración particular que le da a la imagen el carácter de una aparición". Por lo tanto, se establece una relación profunda con el objeto diseñado, que parece transformarse a través de una profunda empatía.



De mi parte, puedo vivir esta empatía porque vivo en una ciudad rodeada de olivos. La producción de aceite y otros olios es una de las riquezas que mi ciudad tiene para ofrecer. Así que logré establecer un diálogo profundo con estos dibujos, de los cuales parece que puedo escuchar el ritmo y el flujo de la savia. Observo la forma del tronco, la disposición de las ramas, pero sobre todo cómo se pueden romper hacia el cielo: se retuercen, gritan, vitorean, alzan la canción hacia lo alto.



Si consideramos que estos árboles podrían tener tres o cuatro siglos, que han resistido la violencia de la naturaleza y el hombre, me sorprende una gran emoción que me parece acompañar a esos cuerpos que se retuercen alegres hacia el cielo. Y así vivo una correspondencia con mi sentimiento, tanto que puedo mirar estos dibujos uno tras otro para profundizar más y más en eso que siento Podrían aparecer como árboles muertos, pero esconden el misterio de la vida y la lucha del hombre entre el cielo y la tierra.



Y sí, porque, según me han dicho los trabajadores del olivo, los que derraman su sudor entre los olivares, la vida comienza de nuevo. Curiosamente, los primeros signos de verde no aparecen en la parte inferior, en los puntos menos distantes de las raíces, o en el centro del tronco, no. Las hojas, a veces muy tímidas, aparecen por primera vez en la parte superior, en los puntos extremos, hacia el cielo, de modo que no se pueden mirar fácilmente. Pero es aquí donde el cuerpo del olivo, hasta ayer un esqueleto, anuncia el nacimiento de unos como alfileres verdes. Por supuesto, un hilo de vida permaneció dentro del tronco, una vena que misteriosamente ha podido reconectarse con la vida. Y la vida comienza a aparecer de nuevo.


Para permanecer en el campo de la belleza, trato de pintar con las palabras del gran poeta italiano Salvatore Quasimodo (1901-1968), premio Nobel en 1959, el principal exponente del hermetismo, la última pintura con una parte de uno de sus poemas,


Espejo

Y aquí en el tronco los brotes se rompen:

un verde más nuevo que la hierba en el que descansa el corazón:

el tronco ya parecía muerto doblado en la ladera.


Y todo me huele milagroso;

y yo soy esa agua de nube que hoy

se refleja en las zanjas la parte más azul de su cielo,

el verde que divide la cáscara que incluso esta noche no estaba allí.


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